Родилась, росла, была, состояла, участвовала. Но не привлекалась. Потом родила, растила, строила детей, дома, отношения. Училась, училась и училась. Языкам, психологии, экономике, управлению, танцам, наконец. Иногда учила других. Только языку, и только английскому. Переводила: от кулинарной энциклопедии до хирургических исследований. Пописывала: школьные сочинения, доклады для начальников и рассказы о путешествиях. Но ничего сколь-нибудь объемного. До тех пор пока не спустилась на сорок метров ниже уровня городского канализационного узла, в атриум родного дома, где располагалось местное товарищество собственников жилья. Спустилась, углубилась, изумилась. Картина, достойная кисти Перова и пера Гоголя. Кто бы рассказал, не поверила. Но, поскольку видела, нюхала, щупала и исследовала сама, вынуждена признать – бывает. Руки зачесались. Написала локальный романчик «ТСЖ “Золотые купола”» с подзаголовком «Московский комикс». Романчик оказался широко востребованным, и не только в столице. Воодушевилась. Решилась написать о наболевшем, накопившемся в душе за долгие годы. Вот и написала. Не удержалась, простите!
